Y un día Sengvou encontró una piedra

El humo asciende

2012-02-01T09:58:00.001-08:00

yo desciendo

el tiempo

2011-11-23T09:53:00.000-08:00

es un cuchillo

2011-06-01T06:52:00.000-07:00

Me descubrí otra vez sentado, en el rincón que escogió el momento, agradeciendo la indiferencia de los demás. Sigue aún sin concretar la idea concebida hace mil años, mientras siento los días pasar como el clavo espera el impacto del martillo, recapacitando inútilmente en que pronto mi cuerpo desaparecerá. Clavo, martillo, pum,... Clavo, martillo, pum,...

ANIMAL

2011-01-16T22:03:00.000-08:00

Se levanta el insecto, se retuerce a placer dentro del agujero. Conviértese en mamífero para justificar la madriguera. Se acicala, se aparea con la eterna luna sobre sí, y lame sus heridas, invisibles.

El autoexilio de la manada, su aspecto mimético, el instinto que le cierra los ojos profundamente al suspirar, que al arrastarse por las hojas caídas le regala las virtudes de las heces.

Su hembra, sus crías, y el vuelo nocturno por amor a las luces amarillas bajo los árboles.

2011-01-06T23:17:00.000-08:00

Premonición

2010-12-21T12:08:00.000-08:00

Ya antes me he soñado,
me he visto más delgado,
en calles nunca antes pisadas.
Mis pies devorados por espuma salina,
sin tiempo.

En un invierno como este,
con días grises,
(un sol enfurecido que contrasta las cosas con sombras de medio día)
con lluvia que hace invisible a los demás.

La incertidumbre hecha fe,
El que no muere,
el que me ha perseguido todo este tiempo,
ese que es quizá lo que soy.

Me he soñado así antes,
sin público aplaudiéndome por hacer cosas para ellos,
sin el mínimo interes.
Con los ojos describiendo colores cálidos,
con mucha distancia entre nosotros.

Ya antes me he visto siendo feliz.

Eso que es mi mente, donde mejor me siento, es donde reinas amada piedra. Y es desde donde te ofrezco mi mejor prospecto de realidad. La que está a punto de cambiar.

Office

2010-11-25T15:32:00.000-08:00

Fin de la reunión. Antes de retirame me paro frente a cada uno de ellos, los miro pero no logro decir nada. El pasillo me murmura las quejas y el sarcasmo de siempre hasta que logro llegar a mi oficina.

Dentro de la oficina acabo con los papeles que tenía sobre el escritorio, lanzo un libro contra el monitor, empujo fuertemente la silla contra la puerta de vidrio (boca sonriente con mil dientes brillantes que al caer se multiplican); todos los catálogos, muestrarios de papelería, barnices, tintas especiales forman un collage de materiales rotos, arrugados, pisados, escupidos en el piso; y como que las casualides no existen Tom Waits me dice Misery is the river of the world desde los parlantes aplastados por el monitor.

Ahora que tengo la mirada de toda la administración, (quienes no necesitan salir de su oficina para observar lo que ocurre ya que éstas estan hechas con paredes de cristal traslúcido, así el gerente tiene también control visual desde su esquina del edificio hacia todos los departamentos) me alimenté del valor suficiente para continuar.

Siempre supe llevarme a la casa esa noche el suéter que uso en el trabajo y olvidar sacar los palillos de fósforos de él cuando lo regresé tendría una finalidad especial, una acción significativa mayor a poder fumarme un cigarrillo a la hora del almuerzo "un día de éstos".

Abro el cajón donde he guardado casi todos los trabajos gratificantes que he hecho aquí: Las revistas, libros, cajas, la agenda que nunca se imprimió y que usé como ayuda ecónomica vendiendo las impresiones láser a personas conocidas,... Saco todo y hago una montaña sobre el escritorio. Cierro con la cinta de embalaje las salidas del aire acondicionado y cuando dejo de sentir la corriente fría escojo un papel para prenderle fuego:

Mediante la presente me dirijo a ud. para informarle mi renuncia irrevocable al cargo de...

¡schic!

Nadie se acerca, nadie grita, ni siquiera deciden moverse hasta empezar a ver que el fuego crece desde mi oficina, con la esperanza de que se encienda el cielo raso y las llamas logren expandirse por todos lados. Para luego al fin salir a reunirse alrededor de la gran fogata con la que durante tanto tiempo han soñado.

2010-11-17T16:02:00.000-08:00

2010-10-30T07:29:00.000-07:00

Lo que yo sé
¿Qué es aquello?
¿Cómo se consigue?

¿Es justo decir... que ni yo lo sé?

Con el libro volteado,
besan las letras el frío piso nocturno

Un amigo se vive muy de cerca
y cualquier excusa es buena

La película de medianoche
la toalla somniolienta tendida sobre la baldosa
el olor a cigarrillo inconcluso
apagado por la rectitud de una madre ausente

La madrugada es el mejor lugar para la reconciliación
a pesar del llanto ajeno
a pesar de que ocurra solo ahí
aquí

"Ven a acostarte"
termino el último párrafo de la película
la última escena del libro
y me levanto a esperar desde la cama la mañana

IN-

2010-10-18T09:19:00.000-07:00

COMUNICACIÓN

"... Porque el compromiso con nuestra empresa debe ser real. Los tiempos, ¡mejoren los tiempos! aunque lo que reciban sea basura para convertirla en belleza... aunque ni yo le halle sentido al hecho de estar aquí diciendo esto, pero que ni modo, (...) quiero escucharlos, ¡¿se compromenten?!..."

La cortesía es la forma más aceptable de la hipocresía.

2010-08-04T14:43:00.000-07:00

Ambrose Bierce

Matías

2010-06-15T11:08:00.000-07:00

Esperaba grandes poemas.
Dibujos de sus intensos ojos grises esparcidos por doquier ,
de su pequeña boca que babea y balbucea cosas que digo entender,
de esa anatomía increíble de manos que no dejo de admirar.
no sé...

Esperaba hablarles todo el tiempo de él,
de sus grandes logros:
como aprender en un día a voltearse boca arriba y boca abajo,
y que ya reconoce las payasadas que hago para él
y me consuela con su risa;
las muchas mujeres que con 3 meses ha conquistado
(fortuna tan ajena a su padre).

Pero se llama Matías simplemente porque Sasso Blu y yo lo pensamos al mismo tiempo,
sin personajes detrás de su nombre,
solo por capricho,
para alimentar el paradigma que desde que conocí a su mamá las cosas son más dificiles de explicar.
Así como que nunca quise que tenga dos nombres
porque no me gusta como se combinan.

Esperaba cosas que ahora no diviso,
y me siento tan torpe para escribir.
Entonces abandono la pluma para seguir contándole historias al oído
mientras me carga y me mueve a su ritmo.
Cantando música de lírica incoherente
para arrullarnos en las noches de enferma vigilia,
para calmarnos y para sonreir juntos.
Dibujo ahora con esmero
risas sobre la boca de su hermanita
mientras lo convierto en el superman que vuela de la sala al dormitorio;
calco, (o lo intento) el brillo de los ojos de su mamá sobre los míos,
para eternizarlos en mi memoria.

Esto que sucede lo estoy tratando de definir,
convirtiéndome así en aquel que dilata su burbuja hasta cubrir a su hijo,
en ese juego hermoso de sentirse solos,
invisibles otra vez,
ajenos desde nuestra ventana a los demás
entendiendo la vida como los actores que ensayan detrás del telón.

Ahora recuerdo que siempre fue así para mi,
vivir es mantener la hoja blanca,
boceteando talvez,
arrepintiéndome y volviendo a borrar
hasta pausar y volver a rayar.
A veces triste, a veces alegre.
Ignorando el día, el momento
en el que vuelva a juntar los materiales, o me vuelva a sentar.
A escribir o dibujar como lo hace la gente real.

Julia, Aquí lo tienes...

Atraso

2010-05-18T15:35:00.000-07:00

Camino el largo tramo que hay desde la parada del bus hasta la empresa. No puedo parar de leer la novela de mi amigo Marco a pesar de lo tarde (que yo se) que es.

Últimamente se mezcla demasiado lo que leo con lo que vivo, entonces no sé si aceptarás mis carros chocados, los niños idénticos a mi sentimiento, repartiendo con temor y sueño caramelos expirados en el bus, y esas mujeres que van de la mano de un hombre y que (si alguien pudiera explicarme por qué) me han mirado fijamente, tres largos segundos, como queriendo decir algo, con prohibida curiosidad...
Es víspera de mi cumpleaños número treinta, y aún sigue el complejo expuesto como fastidio a ese día. ¿Y qué harás? ¿dónde irás?, me preguntan. Mientras sólo logro ver mi último domingo con mi hijo en brazos, desnudos ambos frente al espejo, jugando a la foto y haciendo muecas para la cámara; el colchón, esperando en el piso para no hacer tanto ruído cuando ella ya no tenga que esperarme más recostada sobre él; el pan sonriente de aquella esquina para alimentar nuestra caminata sin destino fijo...

Saco con temor el celular ¡ya son las ocho y uno! Empiezan a contar ochenta centavos por cada minuto de atraso. Diablos siempre me toca correr el tramo final.

Empiezo a correr, pronto veo pasar a mi lado el edificio en donde trabajo y lo dejo atrás, atravieso también el verde del gran terreno de a lado que algún día será probablemente otra empresa. Más fábricas, más verde, más fábricas, más verde. Empiezo a notar que poco a poco desaparecen las construcciones y solo veo árboles y carretero, bajo la mirada y mis pies disminuyen la velocidad.

Me detengo, sonrío.

2010-04-26T12:38:00.000-07:00

La implacable sentencia de tu rareza

impone un canal entre tus cejas,

expone el dolor de los recuerdos

que no hayan refugios para sus quejas...

Solo aquí, pequeña piedra de papel,

cuando esta aureola verde que tu inventaste

rodea tu lunática existencia,

¿qué tan fuerte azota la tormenta?

porque nada brilla en joyas tristes.

2010-04-23T06:20:00.000-07:00

Ahora me invento esta fidelidad,
con falsos orígenes,
con miedo y odio en su dermis.
Este es el romántico de por aquí,
apaleado apenas abre la puerta de su casa.

Este invento mio,
mi adorado invento, que yo no inventé,
mis líneas temblorosas,
mi bello dibujo,
este alegorismo de la verdad, que es mi verdad,
¿por qué te empeñas en desdibujarte de cuando en cuando?

Yo seguiré intentándolo,
a diario,
empezaré por la pata de una silla,
¡que sutil me sale!
con mi tan ridículo trazo en el dibujo.

Ya me levanto,
regalame paciencia.
Ojalá y hoy me acoja el cuadro que no se deja terminar.

La musa de Meri Joss

2010-04-22T12:30:00.000-07:00

-Y esa piedra cambio de lugar, o acaso cambio su lugar para encontrar un lugar más suyo? Es que acaso nunca encontrará esta piedra donde descansar? No, no lo creo... Entonces simplemente mutar, rodar y cambiar. A veces por si sola, a veces empujada por aquel niño q sale furioso después de ver pelear a sus papas, a veces por un movimiento de esta tierra q es... solo eso... tierra.

-y será la misma tierra, que es solo eso, la que nunca le dirá que aquel camino es un trayecto, que ser el llanto de ese niño, quien la usó sobre aquel hombre que golpeaba a su madre, justificaba su forma de piedra. La tierra, la piedra, y el niño, que una vez adulto la recogería para cambiarle el concepto.

El enemigo necesario

2010-03-30T11:16:00.000-07:00

Verga, hijueputas, erección,.. Heavy metal, Death Metal,... Guayaquil, putas, maricones, Lorenzo Ponce,...

Santos Feijó es un personaje más de los que expulsa a diario de sus entrañas Guayaquil o Tranquilandia, desde el otro lado de los portones limítrofes que ves a la izquierda de las escaleras regeneradas del Cerro Santa Ana, el Guayaquil de los hombres que esquivas en la calle por su aspecto, de los locales que abren desde las 11 de la noche, de las mujeres que, aunque no lo quieres aceptar, también volteas a ver porque te excita imaginar cosas, la ciudad de los maduros con queso, del zaguán que huele a orina. Entonces, como tal, nos muestra lo que ha de tener que mostrarnos, nada más, ni nada menos. Y explica así su origen, su creación.

El enemigo necesario, novela de Martinez Zúñiga (Marco) o Santos Feijó, fue reconocida en el 2007 con el premio a la novela corta "Medardo Ángel Silva", pero ahora se quiere mostrar por sí sola, quemar unas cuantas cabezas, descubrirse de alguna forma, acaso muy pequeña, no importa, pero sí reflejada, en aquellos que decidan que la oscuridad también nos pertenece como parte de nuestra dualidad.

"No sé, exactamente, cuándo decidí aceptar irremediable la necedad humana, Santa María, Lavanda, y el resto del mundo que ignoraría siempre. Abstenerme de contradecir. No sé cuándo aprendí a saborear silencioso mi total desavenencia con varones y mujeres..."

Dejemos hablar al viento

Juan Carlos Onetti

marcomartinez1979@hotmail.com
042 566 064 caleta
080768847 cel
Guayaquil - Ecuador

PoSt

2010-03-22T12:22:00.000-07:00

Sí! acaso te permito que te pongas a hacer este tipo de estupideces en el día.

"-...¿No crees mi amor que a ratos somos como un par de niños malcriados que no quieren crecer?..."

Es la única manera de moverme de manera diferente. Y eso que ellos ni siquiera van a tomarme en cuenta.

jjhhzxccc

Anoche vimos un sapo al salir de la casa del cliente a quien Sasso Blu y yo pintabamos un mural. Estuve a punto de hacerlo, pero, me dió verguenza decir que yo los cogía siempre de niño, y que jugaba con ellos aplastándolos un poco para ver como luego volvían a tragarse los órganos que habían salido por su boca, y se iban campantes. ¡Maldita adultez!

He leído y escuchado tantas cosas sobre la felicidad. No se en que momento se perdió la verguenza de reconocer lo nervioso que nos pone esa pregunta, por eso tanta gente se hace mentirosa.

Nada que decir, nada que decir, nada, ¿qué?, ¿decir?, nada, ¿qué decir?, nada que decir, nada que decir, ¿nada que decir?,...

Pero sí no soy ta patriota como para hacer pinturas con la tan obviada temática social. ¿Por qué tenemos que ser los malditos sufridos de un sistema para ganar un maldito concurso? Mejor pinto mi vida, que según yo es un reflejo más real de lo que la sociedad me hace.

Y así, tanta incoherencia más, podría salir a la luz...

Pero no sabría como decirlo, no se como planear un post.

Il Turchese

2010-03-10T05:12:00.000-08:00

Finalmente,

desde la cima de este lugar,

he podido ver como los pasos sangrados en el camino

son motivo suficiente para que no deseara recapacitar.

¡No me dejes recapacitar!

Ahora saltaré,

por tí,

para terminar de convencerme de que,

aunque solo caiga y muera,

desde hoy para tí,

siempre será volar...

Aventuras de una piedra...

2010-02-12T05:31:00.000-08:00

^ Clic, así se ve mejor

"claro, es que tu eres optimista..."

2010-02-11T15:28:00.000-08:00

...dice. Por mi crítica al repetitivo argumento que encuentro en Arjona, a quien escuchan demasiadas horas al día.

¿Y la ansiedad que a ratos demuestran mis pasos, mis exorbitados ojos? ¿Y la idea de turno que me acompaña hasta los sueños? ¿Y mi pasado? ¿Y el cúmulo de dibujos que empiezan a cubrir mi oficina? ¿Y las palabras que surgen de repente con propósitos diferentes a las demás?

Ya no disfruto igual de todas las canciones. Ya no participo en todas las activides que participaba antes. Las pesadillas tienen ahora otra cara, otro cuerpo, otro despertar. Las algunas tímidas lágrimas han dejado de serlo.

¿Optimista? ¿Pesimista? me quedo con el beneficio de la duda.

Antes del olvido

2010-02-01T11:50:00.000-08:00

Se mueven los pasajeros como suerte de personajes en una escena de cine mudo, con canciones perdidas en la memoria, entiendes que este sueño lúcido junto a la recopilación de palabras de esta hermosamente triste noche desembocarán en otra escena, otro género cinematográfico...

¿Es pretensiosa la forma en la que te describo? Un pasajero más que viaja en el metro, con la única diferencia que da la embriguez. Borracho, pensativo, triste pero sonriente. Borracho. Los viejos amigos que se mezclan con un libro (igual de viejo) que vuelves a leer, y la increíblemente pesada experiencia de una mañana que tendió una promesa para alcanzarse hasta la noche, ahora distinta, aletargada, mezclada con las impresiones individuales de tus compañeros de viaje.

Es fácil derrepente pensar que posiblemente el niño que aparece en tus recuerdos ya te imaginó como el adulto que veía en su futuro.

Fue un sábado.

La memoria de la piel

2010-01-22T08:26:00.000-08:00

Medio día, almuerzo, te obligas a recodar la conciencia de que todo deja una huella en tí. Mientras todos rien y platican la persistencia de "ser", la mesa y los platos dispuestos sobre bandejas plásticas eternizadas. Nuevas bocas te saludan, mientras mastican una y otra vez su anhelo de otra comida, otro lugar, otra vida.

Alguien en otra mesa dijo inercia, y una mosca sobrevolaba el ritmo de unos platos en movimiento. En la bandeja contigua hablan de los gatos muertos que se encuentran en la carretera que conduce al trabajo, entonces te lamentas infinitamente del insecto al que mataste anoche, solo porque te sentías niño y te asustó lo humano de su zumbido.

Sabes que el amor es algo que te envuelve completamente, te pica en las uñas, te duele en la hernia, te cosquillea en los agujeros de las medias, pero así no lo dirás más de una vez. Solo masticas, junto a los demás, compartes su alimento, lo digieres. Ahora el jugo.

Te levantas sonriendo (es fácil desviar los pensamientos a las direcciones menos esperadas). La vida breve es un buen libro... En este momento quieres decir algo más para no mostrar tu necesidad de evocarla, pero nadie te acompaña. Cierras los ojos unos segundos y la ves, desnuda, sonriéndote.

El viento es una máquina del tiempo.

¿Cuánto

2010-01-21T09:23:00.000-08:00

tiempo más llevará?

(...)

2010-01-15T05:12:00.000-08:00

CONTINÚA EN SU VUELO SIN DIRECCIÓN EL QUE AÚN NO SE SABE RASTRERO, AGITA SU DESEPERO COMO ALAS DE COLIBRÍ. Y LA GENTE RÍE...

Mientras él padece lo indescriptible para su poca expresividad... Se juntan libélulas, charcos alegres y sucios recibiendo su alimento de la lluvia, recuerdos de un adolescente bañándose bajo un gran chorro junto a su madre, preocupaciones de gente real para dudar de su existencia, un cubo agrietado de plastilina.

Mientras el se escabulle de sí mismo... hay gente borrosa al otro lado de los cristales, la nostalgia le besa la mejilla, junto a la música.

Se detiene para suspirar, exhala aguijonazos en el pecho. Apariciones de un hombre sentado en una silla, dentro de un vacío cuarto marrón con una ventana.

Enero

2010-01-05T14:28:00.000-08:00

Ok, pasó diciembre y decidí no involucrarme literaria o críticamente con ese extraño mes. Unidad de medida de tiempo que logra generar, ahora desde este nuevo espacio de expresión, múltiples sentimientos y posturas. Ya pasó, y me alegro de simplemente haberlo vivido (en todo lo extraño que lo siento, cada vez más).
Empieza el año con enero, mes de nuevas promesas, replanteamientos laborales en las empresas, positivismo, negatividad,en fin... Yo lo empecé pensando que en cinco días (mañana) una gran amiga cumple años, deteniéndome un rato en ese pensamiento para especular la lluvia de sentimientos encontrados que para ella significa ese acontecimiento anual; lo empecé sabiendo que lo primero que quería hacer al llegar a casa sería viajar los kilómetros que me separan de mi mamá en la bicicleta que esperé casi 20 años y que al fin tengo; este mes terminaré al fin el diseño del libro que hará famoso a mi pana Santos Feijó.
La playa me recibió con toda la rareza que sentí en esos dos primeros días del mes, con el pensamiento en aquellas cosas que me esperaban al llegar a mi contexto habitual, con las inevitables promesas autorealizadas de seguir construyéndome una vida tranquila.
Pero, ahora había algo acompañando cada cosa que asomaba en mi mente; un viento de ímpetu y ansiosa espera. Una idea nerviosa y cargada de adrenalina... Muy pronto tendré a mi hijo en mis brazos y mi vida cambiará.

Acaso alguien me escucha

2009-12-07T14:02:00.000-08:00

Recuerdo que en mi época de rebeldía absoluta una de las cosas que sabía que no quería (en aquellos días eran más las cosas que no quería) era dejar descendencia, por la falta de fe en lo que le esperaba al mundo según las obras del hombre sobre él.

El día sábado a las 11:50 pm ocurre algo muy acostumbrado para quien escribe. En la aventura de una mudanza conocí a un hombre bajito, escaso cabello, voz amable y mirada noble (¡oh sí! típico...) en el inicio de lo que sería la plática de dos personas que se conocen por un pequeño lapso de tiempo, sale a la luz un tema favorito en charlas de mudanza, la futura ausencia de agua dulce en la tierra.

Aquel hombre cliché (profesional, empleado de empresa, que se ve en la necesidad de fletear en su carro para aspirar una vida sin carencias) es ingeniero agrónomo, y nos contó a Sasso y a mi algo revelador:

Por su profesión ha llegado a trabajar en una bananera (negocio que no está en su mejor momento según su experiencia, debido al aumento de ofertantes que complica la competencia)y por ello conoce una realidad más palpable de aquello que muchos sentimos a veces ajenos a nosotros. El agua y su futura ausencia. Contaba aquel hombre, que el lugar en el que trabaja desde hace algunos años usaba un pozo de agua para las plantaciones, siendo esto, con el paso del tiempo, insuficiente ya que el tamaño de las plantaciones aumentaba. Ahora existen cuatro pozos para la irrigación y demás procesos en la bananera. Y así en muchos de los lugares que se dedican a esta labor. ¿Cúál es el punto se preguntarán?
Es así como se ha podido medir la paulatina carencia de agua. En la excavaciones de los pozos de agua subterráneos para las plantaciones antes contaban de 30 a 60 metros de profundidad y listo, agua. En la actualidad en las excavaciones se cuentan 160 mtros de profundidad y... aún no hay agua.
Involucremos lo social en el asunto. Yo pregunté, muy ingenuamente, por los mecánismos de control para la cantidad de pozos en una plantación, no existen, nadie se ha preocupado por ello. ¿Pero hay forma de reciclar el agua que se usa para no tener que gastar tanta? Sí la hay pero no la usan. Esto es algo por lo sencillamente nadie se ha preocupado mucho.
A este paso, decía el ingeniero y tomo su pregunta, ¿faltará mucho para la tan anunciada "lucha por el agua"? Odio el sensacionalismo y todas las veces en que se crea polémica solo por el morbo que venden los medios con ciertos temas, pero las experiencias como la que tuve el día sábado definitivamente me hacen pensar y recordar aquella época en la que no creía en el futuro de la humanidad por la inconciencia que tenemos de que estamos acabando con nuestro hogar.
Y quizás sonaré trillado en este tema, que se aleja por completo del hilo que le di a este espacio, pero simplemente no puedo hacer ajeno algo que es también es mi responsabilidad, desde mi lugar, con mis herramientas, pensando en lo que se les está heredando no solo a nuestros futuros hijos, si no simplemente a los que vendrán después. Por quienes seremos juzgados.

...y las lágrimas que no tengo (destrucción de la poesía II...)

2009-11-23T15:07:00.000-08:00

Siempre hay sangre,
símbolo imperecedero,
el impacto inicial.
Siempre hay confusión
método favorito de inspiración.
Siempre hay palabras que no serán expuestas.

Se suman cuerpos rejuvenecidos,
mientras se encoge el cuerpo hasta donde llega la memoria,
quizás era un viejo muelle,
quizás era un collar.

Luego el tiempo, que tambíen es viento,
mano violenta que arranca el collar un día de tormenta.
Caen las perlas en desorden,
brincan hasta perderse,
en lejanos rincones,
sin extrañarse.

Se esconden,
unas se desvanecen,
otras brillan al encuentro con un perro muerto,
otras se han juntado y son gigantes.

Mientras corre un deseo por la prosa que nunca llega,
Presiento a alguien que las encontrará todas,
y las unirá con una piola improvisada,
hilachas de una prenda vieja.
Las colocará otra vez en el cuello de este animal adulto,
domesticado por la espontaneidad,
por el pensamiento en el futuro envejecimiento de su apariencia,

Aguardan ahora las perlas,
la sal reveladora que acaricia el rostro.
Esperan a que sigas siendo quien las descubra,
bajo la alfombra de unos pies cansados,
detrás de la belleza de ese adorno multimorfo,
en su destello opacadado por el polvo que levanta el tiempo de una vida.

Y las lágrimas que no tengo,
desde cualquier rincón ignorado,
siguen siendo mías.

La casa...

2009-11-16T10:47:00.000-08:00

Verdad,
confección de la realidad
que a ratos aún es soñar,
la malformación de un ente
que se construía a sí mismo.

Hay una sonrisa que espanta demonios
que me diluye, me evapora
en un extraño ciclo.

La esperanza puesta en mí,
mi lenguaje comprensible,
barriga que hospeda un acertijo.

El dolor de hombre
... es lo que soy.
Mi respiración, acción inconciente,
por la que entiendo que vivo.

Despójame viento para siempre,
no preguntes solo despójame.
Elruído de la gente
de sus ropas y problemas.
No te opaques viento
ya me desabrigué para ti,

La destrucción de la poesía

2009-11-13T05:17:00.000-08:00

La gente es tan persistente en mis palabras,
quizá por mi afición por la fealdad y su belleza.
Mientras más los alejo más me inquietan,
como si buscase en ellos aquello que un día pretendí me degollase brutalmente
para disfrutar el vivir mi muerte con triste alegría.
Y sé que este juego de monigote fantasioso me enseñará cada día más,
que la melancolía se la debo,
porque ellos son yo mismo, aglomerándome
aglomerándose en mi retina,
en el plan que hoy se me antoja descabellado,
por el que un día seré fulminado,
cuando las cosas por hacer al fin se hagan...

Doce ratas

2009-09-28T12:25:00.000-07:00

Otro fin de semana con la idea frustrada de la playa, consultas el presupuesto y maldices por enésima vez la existencia del dinero, y cómo puede agobiar la cabeza de la gente la necesidad de poseerlo. Pero este no es espacio para ese tipo de testimonios (ya hay muchos).

Esta tarde no hubo jardines que asaltar. Ensayamos sin percatarnos la visita que nunca tuve en casa de tus padres para invitarte a salir. Pero aun así me dijiste que sí, con los ojos, con tu boca directamente sobre la mía.

Me pregunto si todos miran el cielo como tu y yo lo hacemos. Si la caliente y exageradamente soleada tarde urbana de un sábado les otorga el sentimiento de querer vivir inventándose un sentido dentro de toda esta algarabía, y quizás apaciguar un poco la rabia inconforme de los monstruos que se guardan. Y si aquella mujer escondida detrás de aquella ventana también nos usa para relatar una historia sobre nuestras vidas.

Caminamos hacia la noche (desde la tarde), otro sábado, otro día, otras historias para recordar.

- ¿nos vamos?
- ¿Pero seguimos jugando?
- ok pero recuerda que voy ganando-. Ella siempre me gana contando.
- ¿Cuántas llevas?
- Doce
- Entonces vamos doce ratas a cuatro...

La levedad de Sengvou

2009-09-22T13:07:00.000-07:00

No esperes del mundo lo que no buscas en él.

Recuento

2009-08-11T10:21:00.000-07:00

La ruta de mis caminatas nocturnas con un punto naranja luminoso ha cambiado. Calles más vacías y amarillas, mas árboles que contar, más viento en el rostro; y esta pequeña e in-significante meditación solo pretexta todo lo demás...

La fragilidad de la memoria sufre crisis existencial, ahora que, mas que nunca, el atormentado al que encerré en la caja golpea desde adentro con un deseperado temor de morir. Mientras solo por mero instinto me sorprendo dibujando los instantes en los que salgo de casa descalzo para mirar como sigue el cielo de la noche y vuelvo a entrar, para olvidar por completo lo que acabo de hacer; quedándome únicamente con el sentimiento para compartirlo.

Me acompaño de manera distinta hoy, de un modo que concilio como extrema ansiendad. ¿Acaso no puedes simplemente dejar que la felicidad solo fluya, con la misma facilidad de la melancolía? Acaso sí, si este pedazo de film arrumado en la vieja videoteca del olvidadizo escritor se convierta otra vez en su nuevo hobby. Para ayudar a este personaje a que vuelva a dibujar sobre pequeños pedazos de madera que recoje del suelo. Acaso de esta extraña forma logre terminar la idea que lleva tres meses concebida y mas de mil palabras enredadas y deshechadas.

Voy a ser papá...

PD: No existe dicha semejante a sentir lo que se siente cada vez que lo pienso. Y junto a todo lo que a mi vida ya le has dado, te doy gracias una vez mas.
Gracias mi Piedra Azul, te amo.

JAPI BIRDSHDEI JCIK

2009-07-16T08:14:00.000-07:00

No se por qué te empeñas en decir que esto que hago se llama poesía, io lo llamo antipoesía...
En fin, Feliz cumpleaños. Aquí tus palabras:

De colores te conocí
fina hebra de lana,
de dulzura te vi
y te sentí como hermana

Como todo habitante de burbujas
no presagiaste tu destino
cual martir temporal el dolor te vino.

Temporal pero necesario.

Así te vi
así te conocí
sangre amarga, sangre especial.
Por ello mi amiga
será acaso que siempre te lo diga,
que somos pocos y me parece bueno
porque para amor real el corazón siempre esta lleno.

Tanto alboroto para mas de eso cierto?

Espero te agrade lo que digo, pues es lo que siento.

Feliz cumpleaños amigaya.

La página ansiosa

2009-07-09T15:29:00.000-07:00

Sigo a galope
en mi caballo soñador,
saltos y relinches en su ficticia pradera.

Montado en el lomo de aquellos deseos cotidianos
que lo asesinan con su propia intervención real,
aludo al mundo y a mis miedos
a la franqueza de tus sueños.

galopando
con mi caballo desaforado,
ignorante de tantas cosas,
sin silla,
sin riendas,
veloz,
como si fuese aquel unicornio.

El cielo y tu cara

2009-07-02T06:59:00.000-07:00

Una prenda, un perfume, una sonrisa, y un beso; la puerta y las ansias. Sales como de costumbre. Pero, hoy ellos te acompañan como tus esclavos silenciosos, voluntarios, a continuación.

La noche, un argumento nada nuevo, pero efectivo. Caminata, buses, gente, bancas, y un viejo aprendiz de poeta regalando su cliché por unos centavos (le dimos diez). Plática... la de los amantes; árboles, sapos y grillos, y el susurro del agua que golpea en las piedras. Es aquí donde ellos se evidencian, los has hecho llorar.

Risas, anécdotas de diez minutos (lo que dura un viaje en taxi) romance... puro romance. Tal parece que no basta la palabra intertextualidad, la rabia guardada por diversas causas, la evidencia de lo convencional que puede ser esto para ti, y para mi, porque si no fueses tu o yo, lo seria alguien más, sin ti, y sin mi.

Esta noche que se fue dibujando poco a poco, construyéndose a sí mismo, expandiéndose como un gran boceto que se va definiendo. Para ellos, para mis ojos, que no han dejado de idolatrarte, en cada coma de este recuerdo, para ellos que mientras guardan todas aquellas cosas que nos acompañaban, simplifica su trazos, las estiliza, las transforma en la verdadera obra mágica que recordarán para siempre.

En la altura de aquella terraza, con la música del viento rozando nuestras partes desnudas, aquella imagen única. El cielo y tu cara.

Cafe sin tildes de las 9:00 ("Historias no atractivas")

2009-06-05T14:27:00.000-07:00

Con gran angustia y precision(tilde) mis ojos siguen a mis manos, que preparan el exageradamente cargado, amargo y desentendido cafe(tilde).

Luego se dirigen a mi estomago(tilde) que luce preocupado con su "gastritis" y con ese sentimiento de estar siempre vacio(tilde). Entonces preguntan que como(tilde) aguanta toda esa cafeina(tilde) en su estado, que algo debe hacer para proclamar su desacuerdo.
Pero el estomago(tilde) resignado solo responde: “y que mas puedo hacer ahora, solo me quedaria(tilde) aflojarme...” ...

achú!

2009-06-03T13:44:00.000-07:00

Sengvou tiene gripe, y esta afebrado, hay un virus, una gripe que no tiene tiempo, ni cura, ni síntomas corporales. La descubrió en una leída (como era de esperarse) de sí mismo, cuando supo que todas sus páginas poseían aquella misma mancha, como la marca de la siempre llena taza de café, ¿realidad? Mancha llena de cosas incomprensibles, mundo, gente, sociedades, apariencia, estatus, política,...

El inútil dolor de los otros, cumpliendo también su labor, aportando al círculo vicioso llamado mundo. Se mira al espejo y se enoja luego de comprobar que aunque no es más el juvenzuelo nihilista, que huia y se quejaba hasta de respirar, la fiebre sigue allí, asimilada de manera distinta pero allí.

Sociedad dice. ¿cuál dice? soy desentendido dice, no veo noticias dice,... y la fiebre crece mas en su mentira, y en su silencio.

Achú!

Mientras tanto tu

limpiando mi rostro sucio y enrojecido

se seca la humedad persistente en él,

creando la dependencia fatal.

Bendita sea la muerte

que me construyes

En esta mente tan enferma de mi

de bruces en tu flor

de bruces en tu amor

sonrio y caigo.

Amada piedra mia...

Después de Benedetti...

2009-05-18T13:23:00.000-07:00

¿Cuál es tu alcance?
dímelo ahora
mas dímelo a lo lejos
pues temo que tu respuesta sea decírmelo al oído.

PJ

2009-05-07T14:58:00.000-07:00

El tipo se despierta recapacitando sobre un sueño que, muy probablemente luego olvidará. Levanta la mirada y sonrie. Esta feliz.

El tipo tiene diez minutos aproximadamente para disfrutar de su divertida rutina matutina antes de salir de casa, luego, sufre el trance del significativo, invisible irremediable, incomprensible cambio. Ahora, el tipo recuerda que hay cosas por las que se tiene que preocupar, cosas por hacer;efectos de algunas causas. Planear, pensar, determinar, pensar. Aspira un olor a montes frescos y frituras, una sensación de eterno rocío y se detiene del bus en el que deja olvidados algunos de sus pensamientos, se baja, sube a otro.

El tipo es muy adaptable dice, y lo demuestra charlando con los demás. Opina y sabe callar. ¡Es simpático! Es grande, tiene cargos, decide y ordena; paciente, tolerante, ¡ Ja ja ja! dice. Comparte con los demás, sociabiliza ¡El tipo adora su trabajo!

Aunque... aunque, no entiende nada. Su mente viaja mucho a ese lugar en el que no esta. Añora cambios en su forma de vida, sueña un poco, mucho, piensa. Sigue sin entender.

El tipo queda un rato intranquilo. Luego comprende, se tranquiliza y suspira. El tipo vive tranquilo dice, espera el paso de las horas aceptando el presente como un simple día más.

Se ríe bastante cuando está solo el tipo, y es extraño porque cada vez que medita mucho lo hace. ¿Serán graciosas sus conclusiones? ¿será que así nace la ironía? ¿Será que se consume el desperdiciado tiempo empresarial para pronto seguir escapando de los cuatro párrafos anteriores, tan difíciles de leer (y escribir)?

Otra vez en un bus, con el cielo ya violeta, deja de pensar. Solo viaja. Observa y Olvida. Olvida el pobre tipo, defecto, como otros tantos. Sonríe tontamente en el infinito egoísmo del que ni siquiera tiene conciencia (dice), se reconforta en su calma. Olvida el tipo que no solo él padece trances, y alguien ya pensó lo mismo, que la sonrisa de la mañana no siempre está, ni estará. Porque el día es una medida del tiempo, sin marcha atrás, y que aun no termina.
Porque en la vida de este tipo, que solo se la pasa pensando, en las 5 horas nocturnas que le quedan, despierto, muchas cosas pueden pasar...

Como pasar la noche en la PJ (...)

Sengvou

13:00

2009-04-27T13:36:00.000-07:00

...
aquel que esta parado en la cima de un suspiro
le ofrenda al tiempo su existencia.

somos tan breves te diré
y sonará tan trillado
con la mesa aún vacía
y tantas cosas en las manos...

Un segundo después se diluye nuevamente, gran parte de su pobre meditación, de su literatura barata e inconclusa; y se justifica. ¿A quién le importa lo que él piensa? ¿A mí?

...
Somos tan breves amor mío
aire exhalado
inapariencia desvergonzada
persistente y mutua exaltación...

Ella sigue desnuda un minuto más en su cabeza, al reverso de sus ojos habitualmente mentirosos a esa hora del día. Desnuda, sonriéndole en la boca, y por todo el cuerpo. Un minuto más, el papel aún juega a ser universo y eternidad.

La nostalgia taconea en los pasos de quienes estan cerca y lo sonroja en su impúdica remembranza.

La sed verdadera

2009-04-22T13:04:00.000-07:00

Se muy bien que has oido hablar de mi
Y hoy nos vemos aquí
Pero la paz en mi nunca la encontrarás
Si no es vos, en mi nunca la encontrarás...

Por tu living y afuera de allí no estas
Pero es que hay otro que esta
Y no soy yo
Yo solo te hablo desde aquí
El debe ser la música que nunca hiciste...

perdiste la piel, perdiste todo lo que te di
Nada salió de vos...
Mira el fuego, oh...
Las luces que saltan a lo lejos
No esperan que vallas a apagarlas jamás...

Luis Alberto Spinetta

Un segundo congelado

2009-04-20T09:52:00.000-07:00

La mesa vacía, manos cargadas dos milímetros sobre ella...

La verdad, nací sin color

2009-02-26T11:21:00.000-08:00

y me pintan...

La verdad es que soy amarillo

2009-02-26T10:19:00.000-08:00

Y me disfrazo de ustedes para vestirme de mundo, de segunda mano.

¡A que no dices nada al respecto!

2009-02-17T15:38:00.000-08:00

“El hombre no puede vivir sin una confianza

duradera de algo indestructible en sí, si bien

pueden quedarle permanentemente ocultos

tanto lo indestructible como la confianza.

Otra de las posibilidades de manifestación

de este permanecer oculto es la fe en un dios

personal.”

F. Kafka

Stalin

2009-01-30T11:54:00.000-08:00

Stalin lo sabía, él sabía que algún día pagaría el precio, pero no sabía como ni se lo imaginó…

Esta vez no lo quiso así, pero se vio obligado, su mamá le pidió que (ella estaba atrasada con un trabajo de costura encomendado) tal como estuviera fuera inmediatamente al almacén a comprar esos ovillos. ¿Y como negarse? NO podía permitirse una malcriadez de su parte. El hecho de estar a los veinte en casa de mamá no le daba opción a desobediencia alguna, aunque solo fuese víctima de su suerte.

Stalin prefería y se sentía más cómodo viajando en los carros populares, pero esta vez el apuro lo obligó a subirse en un ejecutivo.

Ay Stalin! él sabía, pero no se lo imaginaba.

Paga al chofer y da paso a su rutina como pasajero: Una mirada general a todos los asientos del bus, esperando la misma respuesta de siempre. Al no ver asientos vacíos, Stalin (que por el apuro ni arregló su zambo cabello antes de salir de casa y solo mirando de reojo el vidrio de la ventana noto lo alborotado que lucía) se sentó junto a una “dama” de aquellas con las que menos gustaba sentarse. Claro, por sentir lo mismo de ellas. Recordaba la encomienda, su tarea universitaria, el genio que se maneja su mamá, las chicas de quienes gusta, a la que quiere y no lo quiere. Luego una mirada repentina a su compañera de asiento que recelosa se aprieta contra la ventana del bus.

Stalin mira hacia el frente y nota que se acerca a su “destino”. Se pierde nuevamente en sus pensamientos y… ¡se estaba pasando su parada! Se levanta presuroso para que el chofer no lo deje lejos y dos pasos adelante escucha un grito: ¡Me roban! Stalin se asusta y mira hacia atrás (de alguna manera la correa de la cartera de aquella mujer se enredó con el llavero que Stalin llevaba en su pantalón).

…la gente se alborota, el chofer “valientemente” al ver a un solo ladrón con indefensa contextura, cierra la puerta, los tipos que iban en el bus se levantan y van a rescatar las pertenencias de la bella dama. Stalin siente un fuerte golpe en la nuca y cae.

Todo esta nublado, se abre la puerta y se deja caer del bus, la secuencia de golpes pasa ya de forma inadvertida, todo su cuerpo es dolor y ardor. Esta nublado, sus ojos se cierran y abren de forma involuntaria. En este momento solo se le ocurre pensar en las palabras de su madre y cae.
(¡Oye porque no te arreglas que no sabes que como te ven te tratan!...)

Stalin sabía, el sabía que algún día pagaría el precio, el precio de ser negro, feo y mal vestido, pero no sabía como, ni se lo imaginaba.

Sengvou

El asesino del bar Alucinado

2009-01-29T11:36:00.000-08:00

¡Permiso!

Acnari entra desafiante de antemano. Escuchando, como siempre, con aquel pedazo de cerebro, los insultos contestatarios a su vehemente intromisión.

Solo Cabeza de Gallina, la que minutos antes traicioneramente le arrancó los ojos al Sapo, volteó a ver. Y el bar estaba lleno, y Tres Bocas, como resultado de su precoz borrachera, y por el hecho de contar solo con una cabeza, lloraba desconsolado al no saber ya con cual de ellas hablar…

El punto es que en realidad todos advirtieron la presencia de Acnari, pero aquellos trajes estrenados, esos de húmedas escamas que están de moda, los resbaló una y otra vez de su roce. Entonces, Acnari se sentia a ratos grande, a ratos menguado, luego de percatarse que a ese lugar solo había ido su sombra, víctima del balanceo tediosamente cronometrado de la lámpara central del salón.

Y estaban todos, ¡realmente todos! El sexómano seduciendo en una esquina al casto; los nuevos conocidos, bailando por todo el salón con los viejos desconocidos; y entre la algarabía El de Cola y Cuernos apuñalaba eternamente a unos cuántos, coloreando así de rojo, la orgiástica fiesta constituida.

Acnari sabía que recién llegaba, pero no sabía ya cuántos años habían pasado, solo la explosión de la bombilla que apagaba los acontecimientos logró hacerlo reaccionar… entonces caminó, haciéndose paso entre las palabras que bailaban repitiendo su nombre, y así llegó al final de la pista, y por fin la encaró. Le reclamó su culpabilidad en todo lo que acontecía esa noche, y, sin darle tiempo a nada disparó…
Dio muerte a la música.

Sengvou

Palíndromo

2009-01-27T12:10:00.000-08:00

Lo he recordado, lo he vuelto a ver, y aun me gusta.

http://www.zappinternet.com/video/ZeCvRezVom/Cortometraje-La-ruta-natural

Gota

2009-01-21T06:45:00.000-08:00

Se agota, todo se agota, a gotas, ago, many time ago...
Flor arrancada, flor asesinada, a gotas del agua del florero, a gotas, se agota.
La sombra marcada, agigantada a ratos, temida, querida, se desvanece junto a la luz.

Los sueños-pesadillas; los días no deseados, los felices. Agota, ¡ah dulce gota! de tu fuente, que también se agota, junto con el climax, luego con el deseo. Tu tiempo se agota, mi tiempo se agota. Si corres te agotas, los amigos a veces, también se agotan; se agota, el mundo, se agota.

¿Quién anda ahí? ¿amor eres tu? no te escondas, lo sabes, tu también te agotas.

Te entiendo, sabes que aunque las cosas se agoten, también pueden volver a llenarse, reaparecer, renacer, si se quiere... No, casi nunca se quiere.
¡No se que hago inventando esta charla contigo! ¡que efímero es tu mundo! Acaso sirve de algo todo esto, acaso no. acaso simplemente no importa, así es con todo.

Ahora estoy agotado...

2009-01-19T14:29:00.000-08:00

¿Qué buscas?
Si acaso algo estas buscando.
Somos de masiado torpes y fácilmente nos podemos desviar, engañar; caer en el juego de la pérdida necesaria de lo que se dijo importante para ganar nuevas cosas que se pretenden más importantes...

Podemos ser tan miserables y no darnos cuenta, o darnos cuenta y culpar a los demás. Pero este es un mundo matizado de tanto, que simplemente aprendí a callar. Para así no sentirme embarrado de aquello de lo que no me deseo embarrar.

Buena suerte buscadores, espero encuentren aquello.

Aprendí que la nostalgia en este aún desconocido mundo también la hacen desaparecer.

...

2009-01-17T05:27:00.000-08:00

...e irme, e irnos...
lejos.
A ese cielo tan admirado, alegremente, nostálgicamente, tristemente.
Cobarde decisión del ignorante de ciertas razones, a las que tiene que someterse;
cobarde, si así lo quieres ver.

Ven conmigo. Lloraré para tí, para mi, para poder sentirme humano; y con ese mar
salado, en ese infinito espacio galáctico, dibujaremos el hilo que nos recordará
la ruta hacia el inevitable retorno...

A mi soledad, a nuestra soledad, imperceptible, pero existente.

(sengvou)

Movimiento Circular (Reflexión para la época)

2008-12-29T13:58:00.002-08:00

Pensar en una pista de tren juguete, con días de timidez para las palabras escritas.

Enumerar es crear una serie infinita de círculos. Funes el memorioso, de J. L. Borges, probablemente huía de este juego de repetición cambiándole a los números de nombre (…La voz de Funes, desde la oscuridad, seguía hablando... En lugar de siete mil trece, decía -por ejemplo- Máximo Pérez; en lugar de siete mil catorce, El Ferrocarril; otros números eran Luis Melián Lafinur, Olimar, azufre, los bastos, la ballena, el gas, la caldera, Napoléon, Agustín de Vedía. En lugar de quinientos, decía nueve. Cada palabra tenía un signo particular, una especie de marca; las últimas eran muy complicadas... Yo traté de explicarle que esa rapsodia de voces inconexas era precisamente lo contrario de un sistema de numeración.). Sabía que la repetición de los números surgía de una medición, o sea que para entenderla se debía pensar, pero no quería pensar. “Pensar es olvidar diferencias, es generalizar, abstraer.”

El uno siempre vuelve a aparecer, determinando o “condenando” a un nuevo principio y un nuevo final, volver a empezar, “otra oportunidad” (no lo creo). Esa proximidad de la repetición del 1 te condena a recordar, haciéndote comparar el presente con el pasado exacto, cuando también estaba cerca; creando optimistas y desgraciados. Entonces vuelvo a pensar en el tren de juguete para unirlo con la cíclica numeración. ¿Qué hice en el conteo pasado? ¿Se parece a lo que hago ahora? ¿Estoy donde quise estar? Y todas esas preguntas que no sé de donde salieron y por qué las tenemos cada vez que el 1 aparece.

Los vagones se cargan en cada estación, a veces se vacían; se desgasta el caucho en sus puertas. Conteo regresivo y empieza otra vez. ¡No ha terminado nada! Aquello que no hiciste aún, quizá lo harás luego, o quizá no lo harás nunca.

Alguien se sumó, alguien se restó (físicamente); y seguimos respirando, renegando, aún somos felices alguna noche, acostados en el suelo mirando las estrellas. Y Luego de comparar compruebas, que se siguen lamiendo heridas ajenas, sintiendo las propias (en otra enumeración que también se puede llevar). Seguimos contando, midiendo, comparando. Uno, dos, tres, ...

El tren vuelve a girar, sobre las mismas rieles hasta que por fin un día se descarrile, o se acabe la batería y se detenga; no más estaciones, cargarse y descargarse, no más contar...

Pude ser viaje

Y lo fui,

pude ser piedra

y lo fui.

Pude ser mayor

Pude…

El 1 en su papel de cínico reaparece,

y me dice que no es grande el que crece.

También dice que aunque siempre él volviera

no perderé mi ceguera.

Descubrí que el círculo no es perfecto,

me ha dolido verlo cambiar,

Recordé que también contento

se puede volver (aprender) a llorar

Cruza la vida, cruza el tren

Quieres saber que ahora es distinto.

Cuentas y cuentas sin parar

En un movimiento circular.

Que tengan un feliz reinicio del conteo, si son de los que cuentan.

Voy vestido (crónica vespertina)

2008-12-10T15:10:00.000-08:00

En el bus intercantonal a las 5:30 pm se dirigía al trabajo, se separa un poco las gafas para que no le lastimen los ojos accidentados, y compara este improvisado viaje con el acostumbrado. Abrir los ojos para ver bajar a todos a la carrera del expreso no es la mejor forma de terminar un sueño. Por eso ahora prefiere leer.

A pesar de haberse convertido en un gracioso malabarista de puestos, procesos e innovaciones, ya supo que ahí no debería quedarse por mucho más tiempo. Cuando reconoce todos los días que aquellos que deciden mágicamente por encima de él, no harán jamás nada por cambiar lo que ocurre en ese abandonado departamento, se aturde; así como lo atormenta cada vez que un resplandor detrás de los vidrios que aislan su escritorio de trabajo se enciende (¿están todos aquí?... ojalá no estén conversando...).

Hoy va decidido. Ha ganado más confianza y valor, y hay amor de por medio. Se construyó el momento perfecto para ir a su oficina; cual viejo zorro, de esos que hace mucho descubrieron los secretos para ganar una obvia aprobación de lo solicitado (estados de ánimo, hora, saber quien estuvo antes, postura y palabras exactas, etc.).

-Ingeniero pero, ¿que más pruebas quiere para demostrarle que me merezco el aumento?.
- ¡No! Mira, yo se que te lo mereces, pero no es el mejor momento. A pesar de que casi he desaparecido tu departamento, y que otros se hayan ido "por voluntad"; mantengamos el convenio por tres años más con el Municipio, y pueda seguir manteniendo con ese dinero mi poderosa planta; donde la ley que se aplica es la mía... No. A nadie le he subido el sueldo este año, ni siquiera lo que me exige la ley. No trates de averiguar como, lo importante es que los 300 empleados que tengo no se hayan levantado por ello. Así esta bien, que bueno que sea gente buena y borrega que me quiere, porque yo los quiero, son como mis hijos...
¡A nadie! Es más, he quitado sobretiempos y tu lo sabes bien, y con la ayuda de José, al quitar estos sobretiempos de paso les moche dinero, trabajando dos horas más.
- Pero ingeniero...
- ¡Ya te dije! Aquí no se viene solo a pedir, ¡se viene a plantear! Mira a Luis Carvajal, la verdad nunca lo he visto hacer nada, pero, pero, el se relaciona, conversa conmigo, me tutea, eso... eso me emociona! Es decidido, ¡tiene huevos!
- Igeniero hace dos semanas le presente un plan. Usted mismo llamó a todos los vendedores para anunciarlo, y me mandó un mail felicitándome..
-...
-¿Ingeniero?
-¡No! Además, ¿cómo te atreves a pedir aumento hoy que te has tomado el día?
-Ingeniero, ya le dije que ayer tuve un accidente y no podía trabajar, seguí el consejo de José de llamarlo a las 8 de la mañana para comentarle lo ocurrido, por eso vine para que vea mi estado...
- No, ¡no! demuestra, demuestrame que te mereces un aumento, ¡plantéamelo por escrito!
- Ingeniero, en su escritorio tiene mi proyecto aprobado.
- ¿hola? ¡¿Hola?! ¡llamemé a Alex Vera!
- ...

Manchada la piel, el saco suele ser más elegante.

Hay demasiadas prendas,
ninguna me gusta
¿alguna me queda?

No sé desde cuando,
hay botones cosidos en el cuerpo.

Sin espejo no hay reflejo,
necesito desnuda la cabeza.

Botones, tela fina,
se ha roto,
me miro, sin ropa, sigo manchado
HERMOSA MANCHA.

Trajes uno sobre otro,
uno más feo que el otro.

Trajes atados, manga con manga,
los romperé un poco.

Prontó serán la cuerda lanzada,
para salir de este maldito cajón.

HOMENAJE

2008-12-04T14:01:00.000-08:00

Erase una vez un ser muy especial, de graciosa contextura, encerrado en un cuerpo pequeño. Padecía crisis de identidad.

Pensó que era un payaso, porque robaba muchas risas a su alrededor. Se pensó cobija, por las muchas veces en las que usaron su cuerpo buscando calor. Soy el hermano mayor dijo una vez, por su vocación de protector de los pequeños; soy el hermano menor dijo después, cuando hasta la mas pequeña lo engreía a montón.

Soy una molestia alguna vez pensó... que bueno que no le permitían ese pensamiento por mucho tiempo.

Tan confundido estaba, pero tan feliz se sentía, porque sea lo que fuere, él siempre supo que estaba aquí para darse, completamente, y entonces era feliz al hacerlo. Un día, después de un comentario, estuvo seguro de que era europeo (por su poco amor al baño).

Nunca nadie lo llamó animal, nadie le dijo mascota... tenia un nombre por el que se lo llamaba.

Y así vivió, eternamente feliz, eternamente confundido. Yo me reía a veces de su confusión, porque ella confundía a los demás, los que olvidaban también que supuestamente ellos si sabían quien era ese ser..

Yo lo puedo decir, a mucha honra. él era mi amigo, cómplice, confidente,
el era mi perro.

Scooby – Cobein – Negro – Pichu
DICIEMBRE 5 1997 - DICIEMBRE 4 2007

INDISCRETAS PUBLICACIONES DE ALGUNOS ÍNTIMOS CAPÍTULOS III

2008-12-02T12:21:00.000-08:00

LOCURA QUE CONSUME

En el esperado y oscuro silencio de las noches cansadas, el zumbido persistente del mosquito, como latidos del confundido corazón.

¿Hasta qué punto se le permite al cuerpo participar en los asuntos sentimentales?

El cuerpo se cola, se vale de sus extremidades, repta, te enreda entre sus piernas, usa su boca para robar el aliento, te recorre con sus dedos, te abraza…

Cuerpo, mente, desvarío, osadía, locura. ¿Otro nombre? Caeremos bajo la mirada de la religiosidad, lujuria. ¿O acaso el cuerpo solo es una víctima? Pobre, universo finito de ángeles y demonios.

Locura atrayente, compartida, sumada, poderosa en nuestras mentes. Crece abriéndose paso con vehemencia, pidiendo cada vez más.

Dando paso a los sonidos del día, la locura confiesa que todo empezó una tarde, en un pestañeo del mundo, cuando se conocieron un príncipe y una piedra, en un idioma lejano…

INDISCRETAS PUBLICACIONES DE ALGUNOS ÍNTIMOS CAPÍTULOS II

2008-12-02T10:48:00.000-08:00

Intentos aficionados de composición musical...
(aún sin resultados)

(UNO)

Ven siéntate conmigo un rato

vamos solo a charlar

hagamos un recuento de nuestro encuentro

nada casual.

Hablemos si tu quieres del principio

de este hermoso sueño que empezamos a vivir

juntos

Unamos trozos de papel para demostrar

que hasta nuestro propio idioma empezamos a crear

Nada casual,

que yo sea verde y tu seas azul

nada casual

que esta noche este triste si no estas tu.

Mira que nada es casual, entre tu y yo

ni las mariposas que han volado a nuestro alrededor

y en lo alto de aquella terraza

con el viento en los oídos

solo el ladrido solitario de aquel perro

nos acompaño…

(DOS)

Siempre diré que no entenderé,

cabeza signo de interrogación

mañana estaré quien sabe donde

Simplemente no importa.

¿Quién eres? Pregunta tonta

si ya ayer te habia soñado

mezclada con mi eterno mar

incrustrada en la arena

contando pasos con medias lunas

rayando el asfalto con letras de amor

dibujando en un tronco tu y yo

como pesa pensar

como pesa

pero gracias por hacerme feliz

(TRES)

En la revolución del mundo
donde realmente no existe este concepto
tu llegas a él como viniendo desde adentro.
Porque hoy me ha nacido la duda
si a lo mejor yo te creado,
porque hoy me ha nacido la duda
que quizás tu me has creado.
Que somos fantasía exteriorizada
del instinto que llevamos dentro,
que somos la cima de la evolución
de la busqueda del amor
¡Oh mi amada!
probablemente somos escapes,
¡no te lo permitiré escritor!

(CUATRO)

Hay música en el aire
Es que has llegado a mi
Y nacen nuevos planetas
Porque ya estas aquí

Nacen dos fugitivos en una carretera
Escoltados por mariposas
Mientras avanzan al ritmo de medias lunas

Vamos contando las pisadas
El sol no importa más
Escribiendo nuestros nombres donde otros pasaran

Azul y verde
En un sueño rosa…

Luego largas charlas
Encuentros con los que mi alma sonrie,
Porque ya estas aquí
Y lo inevitable es el amor
Ese que debe doler
Es que has llegado a mi...

INDISCRETAS PUBLICACIONES DE ALGUNOS ÍNTIMOS CAPÍTULOS

2008-11-28T15:47:00.000-08:00

Se me antoja que sin conocer aun, racionalmente el valor verdadero de lo que se escribe en este espacio, me invento un juego de eternidad, de palabras que floten en algún lugar intangible, como mensajes enviados al infinito en busca de una pared en donde rebotar. Queriendo a más de mostrar alguna idea, mostrar lo que me es sorprendente cada día al abrir los ojos. La irremediable vida. Pues dirán algunos que el remedio para ella es la muerte, pero eso yo no lo se, ya lo sabré cuando me toque, y probablemente me desmienta de tantas cosas que oí.

Bueno, no me sienta mucho filosofar en horas de trabajo. Aquí palabras que han de viajar, dentro de esta obra que se escribe con distintos matices, aún sin saber si será libro, película o canción; o pretenciosa obra pictórica, quizá dificil de exponer...

MAil:
Asunto: Magia go on...
Adjunto: Luis Eduardo Aute - cada vez que me amas

Carta

Mi amada piedra azul. Últimamente se habla de vacas, de sueños con toboganes acuáticos, de golpes, enfermedades; hay muchos buses -compañeros eternos de vidas urbanas- testigos de pláticas, sueño, contemplaciones, ensimismamiento por cosas (en las que mejor no ahondar), y risas, ¡que bueno que no muere la risa! Ladrones con mezcla de fantasía junto a caminatas más reales. Visitas no hechas, visitas hechas. Planes... Planes... Planes...

¿Y tu corazón mi amor? Tu alma encarcelada en ese músculo que bombea sangre roja apasionada; no les permita el antojo de la amargura. Amargo yo, cual fruta añeja, amargo yo para que me equilibres, con tu néctar dulce.

¡Alto! digo yo, por favor dentengan esto un rato.

Porque nosotros somos horizonte lejano, medias lunas en la carretera, amor en las escaleras, abrazo con lágrimas, beso perfecto. Amor de los poco probados. ¿Acaso sí debemos continuar? Guiñando un ojo a la locura, con planes construídos en los sueños, haciendo, burlando a la realidad con lo fantástico, ante la envidia común.

Amada mía, esto que se ha estado escribiendo se pensó como una carta, de renovación, para que no se olvide lo que nos mueve desde adentro, nuestra propia versión de lo que alguien alguna noche de insomnio llamó amor.

TE AMO.

Mail:
Asunto: Cartita

Palabras... palabras versus acciones, palabras en mis oidos, cuando no hay más mundo que el que escucho. Palabras que componen una canción, palabras que a veces no son tan lindas de escuchar o mencionar.
De palabras esta compuesta esta carta, palabras que buscan acertar para demostrar sentimientos de amor. Te quiero... gracias por estar conmigo y compartir esta locura, Ti voglio bene sasso blu.

Atentamente

PV
el pv que escribe cartitas de amor a Sasso Blu

Algo de una tal niña Estrella:

La sombra, acompañante,
creación de la luz, repetidora de la forma de los cuerpos, a veces
deformandolos
Más leve, casi
inexistente, en una lucha por no desaparecer y no aparecer.
De un búho duende,
un ser extraordinario, de la fantasía que aún poseo, que no me abandona, el sueño
vuelve a nacer cada noche.
¿Como saber con claridad, despues de esto, que pensar de ella? Junto a nuestros secretos protegidos en la mente, timidamente, para poder acumular la valentia sufuciente para hacerlos salir. ¡Seria mas facil ser más niños!

Enviado: viernes, 21 de noviembre, 2008 17:43:44
Asunto: estrella 1

Ella era hoy, ella era mañana.

Como el próximo recuerdo ahora aceptado inconcientemente.
Estrellita se había convertido en una cotidianidad de sucesos impredecibles, el
acostumbramiento a la expectativa, a la especulación.

Ella era hoy, pensamiento
del ahora, escape a los recuerdos que quizá no se desean, y que se los lleva como peluza en los bolsillos del pantalón. Hoy, presente vivo, activo, en las mentes que se habian quedado dormidas de tanto "no hacer".
Ella era mañana, ¿Por qué mañana? ¿El mañana de todos? ¿Un nevo mañana? El comedor quizá fue el que mejor entendió ello, cuando se descubrió como la unión de actos sueltos.

continuará...

Esto que leo sigue siendo lo que vivo

2008-10-14T15:39:00.000-07:00

En la inevitable eterna apersonación de mi mente con los libros que toco. Hoy, nuevamente, ha sucedido. Hago pública una intriga que nació hace ya algunos años, sobre el descubrimiento de la filosofía en una vida común. Alguna vez pensé en la posibilidad de una herencia genética universal, o sea, la evolución del pensamiento de manera intrínseca, básica, inconciente, en el planeta a través del tiempo, cosa que no tiene mucho sentido que digamos, pero igual se me ocurrió. O acaso en realidad desde siempre las cosas en la cabeza de una persona han sido así, y los filósofos solo han sido canales de exteriorización. Así como también nace la posibilidad de que somos una idea repetitiva en contextos diferentes, intertextualidades en un libro que se sigue escribiendo.

Experimenta, deslíguate un rato de lo que llamas tu vida, saca una conclusión, de ese razonamiento, escríbelo, luego investiga. He ahí nuestro pensamiento envuelto en lo que alguien más analizó hace mucho tiempo atrás y lo llamó filosofar. Quizá esto que digo es muy de niño, quizá ESTOY CAYENDO UNA VEZ MÁS EN MIS DIVAGACIONES, no lo sé, pero se me hace infinitamente divertido el imaginarlo.

“...He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos...”
Hermann Hesse

Probablemente no dejo de ser niño y me sigo sorprendiendo con facilidad de las cosas.

El amor sabe a sopita de fideos

2008-10-07T14:28:00.000-07:00

En esta casita de cuento, que también es libro de historias, yace a diario una espera y un fin.

En esta casita, la que a ratos se esparce, luego es calle, ciudad, buses nocturnos llenos de ansias. ¡Ay de los recuerdos ajenos a ella! Se extinguirán sin darse cuenta, así como los amigos, la familia… como en muchas otras ocasiones de la gente, sin cuadros, sin fotos en los cajones cual polizones de mudanza.

Casita, habitación partida en tres, fortuna de agujas despistadas, pared de idolatría, amplio estuche de una guitarra que se toca desde adentro hasta la madrugada. Risueña ha de ser, por tanto cosquilleo en sus rincones, aunque ya se ha visto triste en alguna noche, cuando solo dos pies caminaron a la cama.

Es en esta casita, sin viejos significados, donde se cocinan sentimientos en diversas recetas, donde el amor ya ha sido nombrado, susurrado, gemido, transpirado. Una noche tardía y cansada llegué, y me senté en mi nueva silla, en mi nueva mesa, comida servida en mis nuevos platos. Sentado con un beso en la cabeza y sintiendo felicidad me deleito con el primer bocado y nace una pregunta: -“¿A que sabe el amor?”

-El amor sabe a sopita de fideos…

- “Porque te la hice con amor”

¡Y mañana sabrá a pollo al durazno!

La Planta

2008-09-26T11:28:00.000-07:00

La hora… 5 minutos más y sabrán cuanto les tocará esperar todavía para que los llamen a almorzar (es el noveno día comiendo en las nuevas instalaciones lejanas sin comedor). Los tres padeciendo la enorme rabia personal contenida a su manera. Uno soñando flechas incendiarias, el otro mantiene su silencio absoluto, y el tercero invoca por enésima vez a su infinita confusión sobre lo que es y lo que no es. En este día laboral que no tiene por que ser diferente a los demás.

Hoy inclusive, se han atrevido a comentarlo entre ellos. Ahora bajan.

– ¡Que comida de mierda!

– “…”

Y luego todo se hace más insoportable, mientras los demás, enajenados a la asfixia de nuestros personajes, repiten borregamente otro ritual del cual ya han hecho un momento feliz. Y la rabia se acrecienta, mientras uno piensa: “mejor ser ahora mismo carroña, para que uno de esos jodidos gallinazos me coma y así poder salir de aquí…”.

Con el pretexto de botar la tarrina vacía se alejó de los demás, el otro se acerca.

– ¿Será?.

La forma de las hojas, tiene que ser, en mi país no es un delito tener una en casa, aunque aquí, ¿tu que crees?, nunca las he visto en vivo, habría que llevársela, sí, de una , yo me la llevo… No, no se puede, hay que probar, porque si no es.

Ahora, alrededor de ella, ya no dentro, sus mentes divagan, se lo permiten, no pueden evitarlo, por el simple hecho de estar ahí observándola y preguntándose algo, alejándose de lo que fueron hace 3 minutos atrás.

Pero, la comida en este lugar se reduce a veinte minutos apenas.

Labor day

2008-09-12T08:23:00.000-07:00

-¡Dale chofer, ya son las siete y veinte! (Kilómetro 3 ½ via Durán – Tambo).

Termina una jornada normal de 12 horas de trabajo en una empresa ecuatoriana. El conductor aplica el sedante de los obreros, una radio que se enciende con música de rockola dibuja nostalgia en sus caras, con la misma vehemencia pegan un grito inconciente y empiezan a corear: -Nadies eterno enel muundooo...-

Si te asomas por la ventana solo hay luces tenues de las instalaciones industriales junto a la carretera. Hay unas cuantas sombras también, haciéndote especular la razón por la cual no están igual que tu viajando en bus.

Delante y detrás de ti escuchas unas cuantas quejas laborales, por suerte para tu ánimo hay quienes demuestran con sus rostros que hoy lo bueno comienza bajándose del carro. Un puente sobre un río, “Por qué se fue y por qué murió, porque el señor me la quitó…” si se detuvieran un momento a mirar las bellas formas se se crean en el agua con la mezcla del viento y las sombras de los objetos en ella. Otro puente, otro río,“debo también ser bueno para estar con mi amor”.

Ya llegamos a guayaquil y empiezan a bajarse las personas, y aunque parezca obsesión se logra sentir el aroma hogareño del aire de la ciudad. ¡Demonios! No tengo ni la más mínima idea de lo que quiero de cenar.

– Chao.

– Nos vemos brother.

Ya se acerca la parada final el improvisado coro musical se ha reducido a dos o tres, relegado por los ruidos del centro de la ciudad.

¡Y pensar que de aquí tengo que coger otro carro para llegar a mi casa!

¡Bendita esperanza que me obsequias il mio sasso blu! Un beso tuyo para poder dormir sonriendo.

A primera vista

2008-09-05T17:44:00.000-07:00

Regularmente nunca sentí nada por alguien a quien recién conozco. Pero quizás esa sentenciadora teoría insistente de mis amigos me terminó convenciendo a fuerza para que hoy diga lo contrario: esa mujer me mató a los segundos de haberla conocido.

No se nada de ella, probablemente ella ahora sabe demasiado de mi, estoy seguro que ya sabe hasta donde trabajo, ¡oh no! ¡mi billetera! Probablemente también vio el compartimiento donde tengo los preservativos… La horrible y vergonzosa cédula que nunca me ayudó con las chicas curiosas que siempre reían luego de verla. ¡Los preservativos! Me pregunto si los necesitaré.

Y no es que quiera ser profundo en mis ideas, ni quiera inventarle tontos significados a este acontecimiento, yo siempre fui muy práctico. ¡Pero es cierto! Y ahora también se que enterados todos quienes me conocen, tampoco olvidarán el día en que la conocí, sabrán de ella, y también se sumará a la lista de mujeres no queridas por ellos. Mientras tanto yo, ni siquiera me puedo hacer una idea de su aspecto, porque debo recalcar que sólo la vi una vez.

Yo, que siempre guardé mis acontecimientos para mí, en esa eterna lucha por la intimidad. Pero se acabó, con todo lo demás se acabó, porque este día quedará marcado, el día en que la conocí.

El día en que la conocí, el último día que conocí a alguien, cuando cruzando distraídamente la calle, su coche impactó en mí, y donde justamente morí.

El primero

2008-09-04T17:06:00.000-07:00

Punto de partida. Línea que divide el tiempo, para que, lo que exista a partir de ella signifique otra etapa.

Sin que nadie lo note, mientras estoy sentado en mi escritorio escribiendo esto, soy un maldito manojo de nervios porque necesito que lo que estoy haciendo no sea solo algo más.

Porque ese soy yo, un ciudadano promedio que ha vivido pretendiendo ser alguien más, dando manotazos de ahogado, para ver si alguien lo divisa entre tantos cadáveres flotando en este contaminado mar.

Pero no se asusten, tampoco soy un eterno maníaco depresivo (no siempre), también logré un día (después de tanto rodar) descubrir aquella decisión: seguir de mi lado, el intangible, el invisible, donde todo me es posible: la incoherencia, el disparate, la locura, los necesarios miedos incomprensibles para los demás, mi forma de vivir el amor…

Lo descubrí un día que también fueron dos, o tres o más; conociendo gente y luego desconociéndola, acumulando cosas y luego desechándolas, en fin, viviendo quizá doblemente para no ser descubierto, para que nadie, solo ciertos escogidos logren ver lo que ahí se construía.

Soy un ciudadano más, formo parte de las estadísticas universales, de este universo del que soy consumidor, al igual que todos ustedes, eso no lo podemos evitar. Pero también existen portales, destellos, pequeñas hendijas, por las que podemos escapar de vez en cuando, nuestro no mundo en el que podemos compartir un poco de verdad. Sentarnos un rato junto al director de esta barata película, y espectar un rato la filmación (¿cierto Julia?).

Soy Sengvou, Pv para mi amada Sasso blu (mi compañera de locura) y así cruzo esta nueva línea de partida, empezando el nuevo camino por disfrutar.

PD: Bueh… terminándolo así porque debo volver a trabajar…